Снова август подул на ресницы.
На полях увяданья печать.
Заспешат перелетные птицы
Где-то за морем лето искать.
Ты поверишь ли, я, городская,
Слышу вот уже несколько дней,
Как кричит журавлиная стая
Средь растерзанных жатвой полей.
В этом крике, прощальном, щемящем,
Поминального звона тоска.
Вслед за стаей, свободно парящей,
Рвется сердце мое в облака…
Ах, фантазия - море без края!
Но есть "горькая правда земли".
Признаю, вдохновенье роняя:
Не летают у нас журавли.
Август
© Copyright: Арина Арсеньева, 2011
Свидетельство о публикации №111051607993
Свидетельство о публикации №111051607993
Рецензии