Мне ночь прошедшая была кошмаром.
Приснился Боря тем маркизом, д’Садом.
А Йони, про БубнОву вспоминая Машу,
Дубровским грезился в тулупе жарком.
В Ицхаке бес вселившийся с ним обоюдно
По именам просил назвать прилюдно
Всех тех, кто строчкой, слогом слились.
В моих словах и рифмах отразились.
Вскричал Есенин: Какого ж я рожна?
И Маяковский криком непрожеванным со рта.
А Луговской листом кленовым стлался.
Подаренным медведем упивался.
Светлов привычно по следам ходил.
И Заболоцкий о труде души вопил.
Багрицкий строчкою про снег вещал,
О кудрях Гончаровой и ее глазах.
И Саша Блок в вечернем ресторане
Под пляшущих цыган мне о прекрасной даме.
Конечно, дело было утром, а не ночью,
Но допущение подобное оставим прочно.
Нам ночь вольготнее, в ней можно всё.
Реальность с вымыслом сплести в одно.
Фантазии усладой на веки надавили,
И ты ушел во сны, что вряд ли были.
О ночном кошмаре
© Copyright: Соколова Ольга, 2011
Свидетельство о публикации №111051603943
Свидетельство о публикации №111051603943
Рецензии