Жил-был поэт с лукавою судьбою
И тайно, чтоб не знал о том никто -
Писал стихи, и пил всегда запоем,
Но даже мух не обижал зато.
А вот его - ПОЭТА - это можно,
Обидеть всякий, так и норовит,
Душа поэта тОнка будто спичка,
И оттого не тлеет а горит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.