Ты привык смотреть на меня
через призму ушедших тревог,
когда транспорта беготня
затихает и пылью дорог
почему-то пахнут стихи,
те, что я на асфальте писала.
И дождя голубые штрихи
в окна бьют без конца, без начала.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.