По секрету всему свету

               
Признаюсь по большому секрету,
Хоть даже неудобно говорить,
Считаю себя чуточку поэтом,
Пытаюсь, так сказать, слегка творить.
Пока выходит плоховато, криво,
Хромает в рифмах и размерах стих,
А хочется ведь так писать красиво,
Как Пушкин сочинял когда то их.
Как просто, легко, ровно, гениально
Лились рекою строк его слова.
Я с Вас беру пример буквально,
Вы, Александр Сергеевич, голова.
Ни в коей мере с Вами не ровняюсь,
Конечно так писать мне не дано,
В своих талантах я не заблуждаюсь,
Но хочется писать мне всё равно.
Тетрадные листы на изготовке
Имею под рукой своей всегда,
Лежат в кармане сумки в плотной стопке.
И ждут когда же я начну писать? Когда?
Писателем себя я не считаю,
Так было бы считать просто смешно.
Напрасно может и бумагу я мараю?
Туплю своё чернильное перо?
И проще не писать, я это знаю,
Не загружать себе и вам мозги,
Но, как дурак, пишу, переживаю,
Когда не получаются стихи.
Лубочные мои стихотворенья
Не стоят может выеденного яйца,
Мои незамысловатые творенья,
Словесный трёп от первого лица.
Зачем мне эти творческие муки?
И можешь не писать - не пиши.
Наверно дурью маюсь я со скуки,
Но не могу себя того лишить.
Возникнут в голове вдруг строчки
И мне уже от них не убежать,
Быстрей, быстрей, без проволочки,
Их тороплюсь в листочке записать.
Не запишу, тотчас стихи забуду,
Погаснет вдохновения звезда.
А к творческому мозговому зуду
Так относиться всё таки нельзя.
А разрожусь вдруг новым куплетом
И как ребёнок горд и рад.
И так всё нравится мне это,
Пусть же растёт мой скромный вклад.
И здесь, на парковой аллее,
В Пушкиногорье, понял я .
Не бойся, будь, ВиктОр, смелее,
Твори, хотя бы просто для себя.