1.
Он не жил, а себя сочинял;
Осуждал и дом, и подвал,
Говорил: человек – это царь,
Его мысли – священный алтарь.
Он вселенную полюбил
Без лопат, без кирок, без пил;
Он жалел глаза лишь те –
Умирающие в пустоте…
Говорил: поэт – это тот,
Кто съедает надкушенный плод,
Кто целует насмешливый рот,
Получает пулю в живот…
Так шептал, кричал и пел,
А иного, увы, не умел…
2.
Видя жизни здоровый оскал,
Каждый день поэт умирал;
Ощущая холод хребтом,
Сожалел лишь об одном,
Что усталость его, поэта,
Не совпала с кончиною света,
Что, омытый розовой пеной,
Он родился по воле вселенной…
7 июня 2010
Молодой поэт
© Copyright: Афанасий Ботяновский 2, 2011
Свидетельство о публикации №111051502854
Свидетельство о публикации №111051502854
Рецензии