А, может, не стихи

                /...отпустите поводок...
                ...далеко не убегу...
                ...я душой своей ведом...
                ...по другому не могу.../

И, вот уж, лето жизни на исходе
И всё нелепо с высоты седин.
Лишь лёгкость мыслей на восходе.
Пуста дорога – я иду один.

В моём билете направление "туда".
Увы, не сдам его, не поменяю.
Осталось с ним брести через года,
Собой пространство засоряя.

Пишу стихи... А может не стихи...
Не мне сейчас судить по праву.
Я не поэт. Лишь "парень от сохи" -
Короны не имею и державы.

Мне слава не нужна – не претендую.
"Красивых" не тесню и "правильных" поэтов.
Влачу тихонько жизнь свою худую,
Порой,  души своей, чиркнув куплеты.

Быть может кто-то, их перечитав,
Захочет канонически исправить,
Чужим чтоб смыслом это заблистало,
Но ритмику душе не противопоставить.

Кому-то, строчки в столбик, может,
Понятными окажутся, своими.
Он с ними жизнь свою продолжит,
И разглядит себя он между ними.

Но знаю, что при каждом из исходов
Весь этот "стихомусор" что-то значит.
Ведь душу отпустив сейчас в поход,
Лишился же я прав её переиначить...