Проснуться не в силах – ни сам, ни со всеми.
Я знаю всего: время суток и время,
Что будет сравнимо с десятком недель
В этот день…
I
Я забьюсь мотыльками и перьями птиц,
Сплетённый рей и пустых глазниц.
Обросший плющом, я пойму в этот день:
Я – плетень.
II
Я невольно явлюсь к тем, кого я люблю…
Почём зря – я присутствием только зноблю.
В обмороженном рам я прочту в этот день:
Я – метель.
III
От меня зарекутся под фальшью дверей,
Разрисуют чертами пещерных зверей;
Не стерпев, до меня донесут в этот день:
Я – мигрень
IV
Сквозь меня пронесутся армады машин –
А я вряд ли почувствую запах их шин,
И единственной правдой приму в этот день:
Я есть – тень.
*
…Эта боль не слепая, холодная месть.
Я останусь один, что поможет мне петь
В этот день, спонтанно названный мной –
Очередной.
27.03.2005г.
Annual
© Copyright: Шеннон Свон, 2011
Свидетельство о публикации №111051405468
Свидетельство о публикации №111051405468
Рецензии