Завтра

 Завтра
я скажу тебе,
что не умею писать о любви.
Я в ней ничего не мыслю…
Разбиты
слова твои.
Нервы шалят,
я притворяюсь живой.
Наливай Амаретто,
спой песню,
в которой ты — не со мной!

Я умоляла:
«Будь нежным и искренним»…
Мёрзла и куталась в шаль,
убеждаясь, что верности нет.
А когда говорила: «Привет...»,
на лице появлялась улыбка —
ненастоящая, зыбкая,
как на дешёвой открытке.

Я мысли твои
уже не целую,
как в песне известной:
«Не люблю — не ревную!»
А впрочем, наверно, уже не скучаю,
на дню сотни раз тебя выключаю…

А может, попробуем?
Бутылка — за мной.
Давай, забывай меня,
стань равнодушным,
считай меня вовсе тебе ненужной…
Я подкурю за тобой.

Ну а потом…
ну а потом —
что будет, ты не узнаешь.
И сколько криков уйдёт в пустоту,
вина и таблеток…
не угадаешь.
Ну, не молчи…
давай рискнём,
ведь каждый риск чего-то стоит.

Смотри, за окном наше лето бродит…
Любовь прощается.
И уходит.





2011