Мороз на дворе под сорок...

* * *
Мороз на дворе – под сорок,
В «избушке» нашей не меньше...
И крыша в дожди протекает,
Как будто плачет навзрыд,
Под полом мыши скребутся
И ветер свистит зловеще,
И злая, как бес, супруга
Клянёт неустроенный быт.

Она говорит, что кто-то
Сулил ей златые горы,
Пред нею была карьера,
А нынче – она на мели.
Я молча мну папиросу,
Внимаю в тоске укорам.
Слова её, словно осы,
Слова её – словно шмели.

Ну что же, право, осталось
От прежней поры весенней?
Лишь лёд на сердцах, да очи
Потухшие, словно угли.
Лишь вечные разговоры
О мнимой моей измене,
Лишь койка ночная да ласки
Без всякой, увы, любви.

И что теперь, в самом деле,
Слёз горьких твоих цунами?
И что теперь наши дети –
Побеги без прочных корней?!
Наверно, нечистая сила
Шутку сыграла с нами –
И ты по ошибке руку,
И сердце доверила мне.

Родная, наступит время
И будут златыми горы,
И кто-то тебе карьеру
Поможет тогда совершить!
И ты позабудешь, верно,
Суровые эти годы,
И нами взращённые дети
По-своему будут жить.

И с новым, добротным мужем
Ты жизнь, словно ниткой, свяжешь,
А я, как Летучий Голландец,
В тумане сойду на нет...
И – с ним тет-а-тет оставшись
Глухою ночью однажды,
Ты, вспомнив меня, встрепенёшься,
Как будто включили свет...

14 февраля 1987 г.