Дорога, та, которая меня по свету тащит
щенком за шиворот и камушком из пращи
на поводках воде,
по уголькам босым...
Под парусом ладей.
Так в небо ходит дым.
То по спирали выше затылка тихо кружит,
то носит журавлём за тоненькую дужку.
Куда? А просто так. Не ветер листья носит,
а сам листок кленовый шурша, уходит в осень.
А повороты кр’уты
таинственны, ревнивы.
Там хватит мне минуты
закат увидеть сливовый,
свой якорь привязать верёвкой за лодыжку,
оставшись где-то на ночь, читая небу книжку.
Устал? Да только клинья перешибают клином,
где ветер острым краем щекочет больно спину.
Но смотрит мне в глаза таинственно и строго
ресницами обочин
упрямая дорога.
12.05.2011 для Стихи.ру
Дороги, которые нас выбирают...
© Copyright: Александр Вайт, 2011
Свидетельство о публикации №111051208808
Свидетельство о публикации №111051208808
Рецензии