***

Попрощалась.
Мысли оборвались.
Комом в горле звук случайных слов.
В спину нож - навет, хула и зависть...
Стук колес, как цокот каблучков.

Не побег.
Я помню, слышу, знаю -
Мне кричит об этом тишина.
Память нашу, словно птичью стаю,
Рвет хрусталь вагонного окна...


Рецензии