Голова – пустая бочка,
но звенит как чугунок,
бьётся в ней печали строчка,
вяжет память узелок.
И мне помнится дорога,
вспоминается тропа.
И тропинка от порога,
словно свежая строка
тихо стелется в бескрайность
по траве забытых лет,
а забывчивость, как странность,
застилает белый свет,
заискрившийся в заполье
на ветру осенних дней
накрывает жизнь застолье
с листопадом без дождей,
омывающих дороги
мной не пройденных тревог,
где красуются подлоги
я опять спускаюсь в лог
неизвестности степенной
на закате тишины
с живописностью настенной,
с беспросветностью стены
умолчания в презренье
независимости слов,
отпечатанных мгновений
в неразгаданности снов.
В неразгаданности снов
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111051206155
Свидетельство о публикации №111051206155
Рецензии