Белая газета пахнет краской,
так знакомо и отчётливо.
Утро серое, холодное
разливается в тиши.
Тени блеклые к высоким стенам
прижимаются сиротливо
и слабея, гаснут тусклые
городские фонари.
Серые дома над переулками
ловят эхо жёлтой осени.
Где-то далеко, за городом
уходящие шаги.
Над пустынною рекою
снег спускается непрошенный
и печаль, дрожа от холода
прижимается к груди.
На перилах застывают капли
теплоты, такой обманчивой.
Белый снег укрыл последние
равнодушные поля
Вспоминаются мне снова
голоса весны заманчивой
от которых не укроешься
даже в сумрачных снегах.
Утро
© Copyright: Эд Смокин 2, 2011
Свидетельство о публикации №111051205178
Свидетельство о публикации №111051205178
Рецензии