Мы проиграли бой, не мир...

Такой короткий мира миг,
И вот опять грядет сраженье,
Он к ним давно уже привык,
Без тени страха и сомненья.
И вот опять наточен меч,
И ножны блеск его скрывают,
Чужие раны будет жечь
Клинок из острой тонкой стали.
Ну вот и все. Накормлен конь,
Натянут лук, в колчане стрелы,
Начищенной кольчуги бронь
Сковала тяжестью все тело.

Опять немой до боли взгляд,
В минуту краткого прощанья
Ее глаза всегда молчат,
Всегда в них только ожиданье.
В ответ – привычный жест руки,
И вновь опущено забрало.
Он воин. Ранами души
Ему делиться не пристало.

Опять дорога, перевал,
В ночи стоянка, тишь лесная…
А утром – скрежет о металл,
И мирный сон в войне растаял.
Стена щитов, в полете стрел
От смерти воздух замирает,
И каждый взмах над грудой тел
Кому-то в сердце меч вонзает.

И вот он долгожданный миг:
Врагов отряда предводитель,
Упав с коня, уже лежит,
Для смерти грудь его открыта.

Он воин, он уже привык…
На грудь он меч свой опускает,
И в этот важный в битве миг
Глазами взгляд врага встречает.
И в этом взгляде – пустота,
Немое смерти ожиданье…
Так…так смотрела лишь она
В минуту краткого прощанья.

И мысль, что мертвого врага,
В душе любовь храня и силы,
Другая там вдали ждала,
Его вдруг, как мечом, пронзила.

Каким ничтожным стало вдруг
Сраженье с острыми клинками,
Вся эта ненависть вокруг –
Она страшней, чем смерть от раны.
Падут в осаде города,
Мечи сломаются из стали,
Любовь останется всегда,
Ей не нужны за смерть медали.

Застывший взгляд его врага,
Про слово «ненависть» забывший,
Был как потухшая свеча,
Готовая из искры вспыхнуть.

В молчаньи меч он опустил,
Глаза врага его сказали:
Мы проиграли бой, не мир,
И душу мы не потеряли…