Со мною шеф, он попросту банален.
Да, он поэт, отец наш и начальник.
Я вынужден сказать, он – гениален!
Когда зайдёт, я сразу ставлю чайник.
«Привет, Иваныч!» – прошумит поэт
И лезет прямо в губы целоваться.
Но ведь талантов круче рядом нет,
Приходится поэту поддаваться.
Я гузочкой сворачиваю губы
И трижды, как два пидора, в засос
Целуемся. Как в ангельские трубы,
Кричит: «Спаси мя, Иисус Христос!»
Окончен чай и сладенькие сушки,
Я прочитал скорее «Отче наш».
Я тщательно помыл скорее кружки
И строчки записал, под карандаш.
Я не поэт. Куда мне выпираться?
Коль подчинён, то некуда деваться.
Отче наш
© Copyright: Евгений Крюков, 2011
Свидетельство о публикации №111051007653
Свидетельство о публикации №111051007653
Рецензии