Поэты всякие бывают,
Но в основном на модернизм
Они усердно налегают —
Так обезличил реализм.
А есть среди земного ада,
Судьбой растоптанный, один
(Такая уж была награда
ему за ряд литокартин)
Реальной сути гражданин.
Он, когда боль переполняет
Его от нанесённых ран,
Слова по улицам бросает,
Смертельно, иль не очень, пьян.
Или в норе сидит трущобы,
Москвой которую зовут
На хлебе и воде, ещё бы —
Друзья по участи пропьют
Весь его максимум за труд.
Там из транслирующей точки
Внушают круглым дуракам,
Что вянут от бомжей цветочки,
И что они внушают срам.
Да это стыд России, совесть
Они стремятся с глаз долой
Убрать — трагическую повесть
Её истории чумной!
Где суд мошенников земной?
Так вспыхнув, он перегорает
Ехать на заработок вин.
И вновь по улицам шагает
Реальной сути гражданин.
-/-
Поэты всякие бывают...
© Copyright: Один Виктор, 2011
Свидетельство о публикации №111050900826
Свидетельство о публикации №111050900826
Рецензии