Поминальным, глухим звуком колокол
Разорвал тишину над селом.
Мир на "до" и на "после" расколотый,
Помнит каждый российский наш дом.
Горькой памятью это лето:
Сорок первый - боль и печаль.
Два на фронт уходивших деда,
Похоронка... слезами размыта печать.
Похоронка,
как меч над селом
Бесконечных четыре года.
Сорок пятый, он будет потом.
До него: боль и кровь,
Бабий плач и невзгоды.
Сорок пятый
Летел над страной.
Эшелоны шли на Восток
И застыл березовый строй,
Как гигантский зеленый венок.
Сорок пятый, отец весь седой.
Тело в шрамах, медали как лента,
Но живой и еще молодой.
Я рождаюсь потом... утром мирного лета.
Сорок пятый
© Copyright: Вячеслав Гейер, 2011
Свидетельство о публикации №111050901557
Свидетельство о публикации №111050901557
Рецензии