По небу лениво плывут облака
И зной
Ветерок освежает слегка,
К бумаге
Пером прикоснулся едва –
В неспешные строки ложатся слова.
Струится строка из утраченных слов,
Забытых, избитых,
Хранивших любовь,
Ушедших
С истомой загадочных снов,
Разбуженных боем курантов – часов.
На поле зеленом мне ложе – трава,
От запахов пряных
Плывет голова
И льется
Небесный лазоревый ток,
Хранит его свет в лепестках василек…
Истома
© Copyright: Лев Постников-Седой, 2011
Свидетельство о публикации №111050804300
Свидетельство о публикации №111050804300
Рецензии