В белом облаке сады,
Зазеркалились пруды,
По полям, гляди, весна, как гуляет,
И такая тишина,
Сине-неба вышина,
Что душа сама уже замирает,
Берегами я гулял,
Там тропинки пробивал
По росе, что по утру здесь бывает,
Луч коснулся золотой,
И, вдруг, поле предо мной
Одуванчиков ковер раскрывает,
Ароматом обуян,
Потому, наверно, пьян,
Ветерок в пыли дорог разгулялся,
Мне за ним бы побежать,
Но чего от ветра ждать?
Я и так уж, без него, поразмялся,
Так...
© Copyright: Виктор Орлов 3, 2011
Свидетельство о публикации №111050803850
Свидетельство о публикации №111050803850
Рецензии