Бреду по книгам, временем заросшим,
Мерцает накаленная свеча.
Все было бы, быть может, много проще,
Не будь я тем, который есть сейчас.
Стираю пыль с просроченных Анналов –
Ни шагу дальше. Красный свет. Нельзя.
Над скукой дней по первому каналу
Январь смеется, черт бы его взял…
Раскрасим тень, безмолвие и память
В единожды кроваво-красный бред,
В богами развороченное пламя
Из сотен кое-как пропавших лет.
Кому ты нужен? Глухо, не ответят.
Как в склепе, тих твой путь. На звук шагов
Сбегаются полуживые дети
Из мертвых и блокадных городов.
Слова, страницы… Как-то очень криво…
Поэзия – линейкой по листу.
На отголосках атомного взрыва
Кошмары черноглазые растут.
Какая хмарь! Проснуться бы. Раздача
Осколков мира – все исключено.
Ползу на звуки собственного плача
В свое глазное выцветшее дно.
27.1.11
Творческий кризис
© Copyright: Алексей Колесниченко, 2011
Свидетельство о публикации №111050802360
Свидетельство о публикации №111050802360
Рецензии
