Складывал руки трубой и как саксофон звучал
ободранный мужичонка из тех, что концы не сводят...
Копейка ему на хлеб, копейка ему на чай,
копейка еще от скуки и ветреной непогоды.
Маршрутке ли не трясти своей выхлопной трубой?
Податься куда бы в поле, за данности, за ограду,
а он, дуралей, бросал три скучных гроша за борт
прилавка кафе и горьким хмельным упивался ядом.
И так испокон веков: сухарь тебе, а не хлеб!
Не чай, а зеленой жижей блевотина под забором!
Я сам музыкант строки и вырос на сей земле...
Я сам... Отведи, Господь, от скорого приговора...
На Кембридж пойдем гурьбой - славянскую знайте кровь!
Задушим упрямый быт зазнайством и перегаром!
Он складывал руки трубой, играл городской фокстрот -
извечное до-ре-ми пропойцы святого дара...
Городской фокстрот
© Copyright: Алексей Скипин, 2011
Свидетельство о публикации №111050704569
Свидетельство о публикации №111050704569
Рецензии