Ироническая эпитафия. В. Петрикович

   
Ушли мои два друга в мир иной.
Волнуюсь – как их там встречают,
Бог будет ли участливым судьей,
Какие им грехи прощают?

Попасть проблема к Богу самому,
В день вновь прибывших тысяч двести,
И без помощников нельзя ему,
Чтоб всех устроить честь по чести.

Прибывшим полагается досье,
Про их деяния земные.
И чтобы сохранить архивы все
Нужны большие кладовые.

А сколько пролетело тысяч лет
От сотворения Адама?
Уже бы заслонили солнца свет
Скопления досье тех самых.

Наверно есть давно на небесах
Компьютер, сделанный из газа.
Тогда понять возможно чудеса,
Что совершает Высший Разум.

Вот только непонятно: почему
Бог вылепил венца творений
По образу, подобью своему,
Но не вложил в людей свой гений.

Не потому ли древний человек,
Иначе было б это странно.
Рядился в шкуры, жил короткий век
И был почти что обезьяной.

С кремневым примитивным топором,
Других то делать не умели,
Гонялся по планете за зверьем,
Сырое мясо люди ели.

Бог почему созданиям своим
Шлет испытанья постоянно?
В ответ не ропщем, а покорно чтим,
Творим молитвы неустанно.

Я тоже почитаю Божество.
Но гложет душу червь сомненья:
Всегда ли есть свершениям его
Понятные всем объясненья.

           Петрикович Владимир Федорович.