***

Я в добровольной ссылке на острове, не отмеченном
Ни на одной из карт, не включенном в пути морские,
Я бы и сгинул тут без вести, с радостью… Разве ж сгинет
Тот, с кем уже ничего не случилось. Бояться нечего.
Разве вот только того, что бьется, страшно, неистово,
Не вмещаясь в сердце и в рамки приличья, я скоро лопну.
Ткань моей, прости Господи, повести – полотно Пенелопы,
Каждый день я пишу одно  - «я хочу говорить с тобой».
Что еще делать теперь, когда все, чего есть здесь пресного,
Это лицо мое; остальное все – солоно, горько, остро…
Что еще делать, коль сердце мое – этот маленький остров,
И нет ничего, кроме моря на тысячу миль окрест него.
***
«Ты опять придумал плохой конец» - пеняет сказочнику жена,
Без спросу заглядывая в листы его – «ты ведь царь и бог,
Так зачем ты опять отправляешь героя в глухую тьму,
Обрекаешь его на ничто, никуда, никому,
Ну хотя бы дом, как у нас, придумать ему –
Слабо?»
Как объяснить, что пока она ночью спит на его плече,
Он глядит, как отблеск фары проезжающего авто
Превращается в луч маяка, и их маленький сонный дом
Отплывает в ничто,
Не удерживаем ничем.