Уличный музыкант
Который год всё те же лица без лица…
Спешат... И каждый сам себе двойник.
И каждый одинок… навечно, до конца…
Всё так же. Гул и смрад. Поток машин.
Глазницы запылённых окон. Серый снег.
Нерв перехода. Стендов миражи.
И бег по замкнутому кругу... вечный бег...
Нет! Всё не так! Играет саксофон…
Поёт и плачет… и смеётся, и зовёт
Всмотреться в небо сквозь цветной неон...
А там - знакомый слоник облаком плывёт…
Иллюстрация: картина художника Анатолия Обелец
Свидетельство о публикации №111050605192
Пальцы дрожащие водят смычок –
Скрипка так жалобно плачет,
Как по траве беспризорный сверчок,
С места на место он скачет.
Вот первый снег серебрится в висках,
Руки худые слабеют,
Бедный скрипач, словно старый монах,
Душу мне музыкой греет…
Треснула линза на старых очках –
Слишком холодная осень,
Не выпускает из рук он смычка,
Крест до конца свой проносит.
Вот, когда музыка стала судьбой!
Вот, когда есть смысл в жизни!
Тихо мелодия льется с тоской,
Путая грешные мысли…
Шурик Шульгин 19.05.2011 13:44 Заявить о нарушении
Мне понравились ваши стихи. Только финальная строка, на мой взгляд, диссонансом звучит... Чьи мысли? Почему грешные...
Галина Уварова 19.05.2011 19:39 Заявить о нарушении