***

В прокуреной квартире у серого окна,
Он ищет производную от функции «она»…
Нужна не производная, а нужен интеграл,
Ведь то, что долго строили, в мгновенье он сломал.

Бокал десятый выпитый дешевого вина.
Не хочет он смириться с тем, что то его вина,
Смертельный алкоголь в крови смягчает никотин,
Струится сигаретный дым… Он в комнате один.

Вот в окна пробиваются весенние лучи,
Блестят давно забытые на тумбочке ключи.
Немного посидев ещё он покидает дом,
А голова уставшая… Все мысли об одном…

Идет куда глаза глядят, в асфальт направлен взгляд.
В руке мобильник старенький ладонью крепко сжат.
На что же он надеется?  Что та его простит?
В руке мобильник старенький все так же не звонит…

В другом районе города у серого окна,
Сидит на подоконнике уставшая она…
Не нужен сигаретный дым, не нужен алкоголь,
А нужен только тот, кто причинил ей эту боль…

Вторую ночь не сдвинувшись и не смыкая глаз,
Она смотрела в горизонт и думала о «нас».
Вот снова утро, новый день и снова без него…
И телефон на тумбочке молчит уже давно…

Немного посидев ещё она покинет дом,
Пойдет туда, где так любили быть они вдвоем…
Смотря под ноги ватные, споткнулась вдруг она.
Глаза её увидели того, кто всё сломал…

В прокуреной квартире, у серого окна,
За талии обнявшись стоят он и она
Вот снова утро, новый день, фонарь в окне погас…
Она смотрела в горизонт и думала о «нас».
                02.05.11