Писать не может, премия в квартал!
А тем кто пишет, чувствует и дышат,
Им выдают посмертно пьедестал.
По эстокадам выстроенных вышек.
Им орденов не нужен светский хлам,
В обложках пахнущих печатью.
Модных книжек.
Торги с престижем, выпачкать карман.
Все это было там.
тогда,
Когда мы их любовью одарили,
Когда мечтали,
И когда звали,
Когда мы их, так лаского любили.
Стихи насвистывав под вечер до зори.
Эх,
Как любил я те "пустые" дни,
В которых мы загадочно дружили.
По лужецам пуская карабли.
В которых мы так лаского парили,
В мечтаниях отрываясь от земли.
Тогда
© Copyright: Дима Пучков, 2011
Свидетельство о публикации №111050500874
Свидетельство о публикации №111050500874
Рецензии