Как умею борюсь с энтропией: рифмой, шваброй. Смиренье пока не даётся, найдутся другие добродетели наверняка. Сколько принцев меня не любило, куча лордов, один тракторист… Ну, а тех, что любили хватило лишь на виршей неавторский лист. Сколько радуг не мною воспето и закатов, штормов и вершин. Коль причуда есть зваться поэтом, полезай в закоулки души и своей, и вот этого дяди, и молочницы той на углу. Сердце есть у бандита и ****и, у ромашки на дальнем лугу. Ноют шрамы, но вслух не об этом… Эта блажь боль закатывать в ритм. Мир стоит на ключицах поэтов. То ли бес, то ли Б-г говорит.
Нас, поэтов, бесчисленно воинство.
Стихотворчество - сложный процесс.
и талант, как мужское достоинство,
выпирает и у поэтесс.
Мы талантом гоняем, как воронов,
пофигизм, энтропию и смог.
Он надежда нам всем и опора нам.
Он нам бес и немножечко Б-г.
Всем талантом и сердцем горячим мы
от души до очей и грудей
Любим дев и монасей с подьячими,
дядь и тёть, гопоту и б***дей
И любови народной мы жаждаем,
Поэтессы и каждый пиит.
В души влазим с достоинством к каждому
На достоинстве мир и стоит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.