Фрустрация. 4. Бродят мысли кабиною лунною...

4.

Бродят мысли кабиною лунною,
их мотает туда и сюда,
и квартиру мою окаянную
сотрясают небес невода.

Что там ловлею этой надыбано,
что трепещется в темных мотнях,-
чешуистая звездная рыбина,
келья клирика, лысый монах?

Веток хлам  иль залистанный Хайдеггер,
иль моллюсков каких вороха?
Помолюсь. Две цитаты – харями,
вдруг засветятся сквозь века.

Эти  жуткие маски посмертные
ухмыляться станут, вещать…
Что вы мне диктовать посмеете,
если вас приравняли к вещам?

Ваши веки  бумаги мелованной,
ваших лбов марсианский пейзаж,
по поверхности их  надбровной,
мыслей волны  накатят на пляж.

Остальное все кратеры, кратеры,
а оттуда молчок –ни гу-гу…
И послать бы мне к горьковской  матери
это все… Но, увы, - не могу.

И содрать бы скафандр этот тесненький,
и вдохнуть бы предснежной струи,
иль потешиться нежною песенкой—
ведь тем более – все свои.

И Генон, и Булгаков, и Ницше—
птицы, мыши и пауки.
То что ниже –и то, что выше-
шифер крыш и берег реки.

И мудрец –Алконост бомжующий,
и профессор-ученый  -дурак…
Я наверно все ж похожу еще,
поищу в комках  «Доширак».


© Copyright: Юрий Горбачев, 2010