Солнце, надеюсь, тебе удобно и не страшно вот так лежать. Ты шутила, что смерть - свобода, от свободы не убежать. Ты шутила, а я рыдала и просила тебя молчать. Я заочно уже скучала... А тебе разрешают скучать? Безусловно, теперь ты ангел - и при жизни ты им была. Даже вижу - течет по асфальту рядом с тенью моей - твоя. У меня к тебе столько вопросов... У вас часто бывают дожди? Что же нынче играет Моцарт? Я знаю, ты точно знакома с ним. Солнце, скоро опять поминки, я испеку твой любимый торт. Он с немного соленой начинкой получается каждый год. Каждый день я сжигаю письма - наш особый с тобой почтамт. У меня твой любимый мишка, я его лично тебе отдам. От чего только срок зависит? И куда же девать слова?
Я б вообще не писала писем,
Если б знала, что ты жива.
Я б вообще не писала писем...
© Copyright: Елена Мартьянова, 2011
Свидетельство о публикации №111050208324
Свидетельство о публикации №111050208324
Рецензии
Меня пробирает до дрожи. Вроде бы безысходное, а вызывает только теплоту внутри.
Евгения Зобнина 31.08.2011 16:37 • Заявить о нарушении
Евгения Зобнина 31.08.2011 16:37 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.