Лакал моря...

Да, повидал.
Не пожелал бы свету
Ходил на нож, не думал, а стрелял
в Руслана, Ибрагима и Ахмета.
Лакал моря, искал потом ответы,
закусывал, с себя снимал кресты
проклятий чёрных птиц,
мостил мосты
из воздуха, исписанных страниц
и знал, слова пусты,
когда на сердце пусто.
Я рвал с себя листы,
где с жалостью, где с грустью.
Лежал на дне, не перебрав до времени:
осколки чашек, искушенье бритв,
чифирь, в нём лица, имена,
приклад с курком между коленями
и острый край разбитого окна.
Без волокит
срезал с себя погоны
зубами тишины.
Я разгружал на паперти вагоны
последней незамеченной победами войны.
Чего в ней только не было. До с'ыта, до бела
глазного дна и каменных осколков.
Эх, жизнь моя, ты - колесо, юла
и к выстрелу смешная перепёлка.
Чего в ней только не было под тяжестью вина:
мозоли, раны, боль с потерями доспеха...
Там не было лишь женщины на белом поле льна...
...Почудилось? Для разума оставил на клею...
Когда-то слышал эхо
на солнечной опушке -
вот это с тихим смехом печальное - "ЛЮБЛЮ".
…А думал - было на подушке.

   02.05.2011 для Стихи.ру