Бумажные птицы,рисунки и лица,
Уплыли по небу,взрывались в огне..
Из старых колес уже выбились спицы,
Остались порезы от многих на мне.
Наркотиком стали печали и море,
Тоска,равнодушие - стали тюрьмой,
Меня рвет на части забытое горе,
Которое часто приходит за мной.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.