Страшный сон

Я часто вижу сны, как все. Один
Из этих снов мне снится чаще многих:
Что я в музее, я среди картин
Хожу. Средь странных, страшных и убогих

Видений, отражённых на холстах,
Воображеньем бедных подмастерьев
Как будто. И в моих шагах
Мне торопливый скрип гусиных перьев

Вдруг слышится. И чей-то шёпоток,
Им вторя, торопливо шепчет строфы.
И неба свод сменяет потолок,
И пол уже не пол, а путь в Голгофу.

И я опять как будто вижу холст,
На нём толпою ломится на горку
Народ туда, где крест на фоне звёзд,
Я на кресте. И я - Гарсиа Лорка...

И мне в стихах читают приговор,
И кровь мою собака чья-то лижет,
И хороводом плакальщиков хор
Кружит вокруг. И кто-то этим движет

Материи кружением и масс
Людских движением, толпой на горку.
Мне трут лицо. Нерукотворный Спас -
Опять на тряпке. Я - Гарсиа Лорка...

Мне холодно и больно от гвоздей,
И кровь течёт, и мне не шевельнуться,
И голым стыть под взглядами людей
Так тяжело, и хочется вернуться...

Опять в музей и вновь по анфиладам
Ходить, бродить, и снова жить с толпой,
Со стороны глядеть на муки ада
И быть не Лоркой, а самим собой.

И за труды и доброту в награду
Любимым быть друзьями и семьёй,
Детьми и той избранницей-женой,
Которая всегда мне будет рада,
   
И выучиться и, быть может, стать
Потом в музее том экскурсоводом,
Под скрип шагов стихи свои шептать,
И вслух читать чужие для народа,
   
Водить его по кругу хороводом
Среди картин, которым не бывать.
А по ночам под скрип пера мечтать
Служить в театре тихим кукловодом...