Которые ропщут

Знаю, все попадут, даже ты
в ту компашку, которую топчут –
к старикам, тем, которые ропщут 
и меняют рваньё на цветы,
оскопляя собою мечты
о принцессах и принцах на бриге
высшей лиге и свеженькой книге,
у которой так пахнут листы –
те, с которых нежданно чисты
и невинны, сошед со страницы 
как на кастинг божественный, лица
молодых, наполняющих синь...
Им же всё, что осталось: «аминь!»

Незаметно оставив посты,
мы уйдём... Но останешься ты,
чтобы жить, и счастливою стать:
будет сын, не состарится мать,
масло – к хлебу, и соль, а кровать – 
для любви, а не что б умирать.

Смоешь память дрянную под душем,
что б никто уж не ладился в душу,
не дотронулся грязной рукой 
(параноша уйдёт на покой) 

Будет весело, только держись!   
И останется личная жизнь
за печатями – глянешь за полог   
и получишь за это по-полной,   
даже если внутри пустота –   
чаша грустью одной налита! 

Горько... Все попадут, даже ты   
на тусу, где утонут мечты   
в молоке ли, в лекарствах, в вине...

Сколько буду – ты будешь во мне!