Весеннее дымное...

И невоздушен дым от сигарет,
а за балконом утро пахнет вишней...
На подоконнике пылится пистолет,
возможно, он уже давно не дышит,
и не дождался нашего конца,
хотя в висок он мог свинца отправить,
и кровь бы нитью падала с лица,
как тонкая краснеющая память,
как алый, сумасшедший перезвон,
что в головах трещит у очень многих
и проявляется он, как назло, весной.
Послушай. Вдруг и у тебя он, хоть немного?
Прислушался? Теперь ускорь шаги.
По выжженому копотью асфальту,
касаясь крыш ржавеющей руки,
лети до неба. Провода, как банты,
завязаны, и держат облака.
А горизонт - нейлоновые струны,
лишь тронь - и долетит издалека
баллада о немеркнущих и юных
Богах всех этих серых городов.
В которых заржавелые балконы
с утра до вечера толкуют про любовь,
так тихо, ненавязчиво, и сонно...    
И невоздушен дым от сигарет,
сплетается в фигуры-серпантины.
И я хочу, через десятки лет
все так же жить весенним никотином