Сон, потревоженный звонком,
В осколки, бликами, по стенам,
Что от рассвета за окном,
И кровь, застывшая по венам…
И почему-то… знаю я,
Что где-то там, за краем мира,
Мой телефон – рука твоя,
Набрав, над трубкою застыла…
Твой голос в трубке… так далёк,
Как-будто даль… не в километры,
В года, быть может, те, что ветры
Укрыли пылью всех дорог,
Где мы не встретились… Лишь сны
Напоминали друг о друге…
И где порою мы, в испуге…
От стука в дверь… средь тишины…
Роняя что-то на столе,
Недопроснувшись, торопливо
Рукою шарю в полутьме,
Где телефон, почти игриво
Трезвонит что-то, чтоб опять
Умолкнуть вдруг, но ненадолго…
Ты продолжаешь, где-то… ждать…
Ты, подожди… ещё… немного…
Поздний звонок...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2011
Свидетельство о публикации №111043002244
Свидетельство о публикации №111043002244
Рецензии
