Хоть в тысячно-сотый раз
Мне скажут: «Уймись, поэт!»
Мне, что…
Я смахну с глаз
Завесу былых бед.
И снова, звеня ручьём,
Польются мои стихи…
Гадают пускай потом:
«А так ли они плохи?»
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.