Бессловие

Я смотрю на весенний,
застенчивый первый цвет,
на горизонт,
зазубренный крышами, как пила.
Я ищу,
и не могу отыскать ответ,
куда подевались слова?
Они словно выгорели дотла.

Я боюсь,
что будет нечего мне сказать.
Что больше и мысли в себе
не смогу найти ни одной,
а весна будет так же стремительно ускользать,
и Земля будет так же лететь по орбите земной.

Прохожие,
суматошно спешащие кто куда,
машины,
коптящие неба прозрачного синь,
будут так же спешить и коптить...
Со словами беда.
Такая беда, что впору вовсю голосить.

Да услышит ли кто,
или может быть даст совет,
как с такою бедою мне совладать?

Только ветер оставит на коже прохладный след,
да троллейбусные провода
загудят.

Только где-то сорвется сережка
с кудрявой ольхи,
и комета прочертит меж звезд золотую дугу,
и влегкую кто-то напишет такие стихи,
которые я никогда написать не смогу.

Которые будут греметь, как большая гроза,
которые чьи-то души огнем обожгут,
и наполнят слезами печальные чьи-то глаза,
или улыбку на чьем-то лице соткут.

Ну и пусть их напишет другой -
не я.
Они ведь нужны,
они ведь тысячекрат важней,
чем бессловье,
обрушившееся на меня,
огромное, как тысяча этажей.

А я буду смотреть на застенчивый,
первый цвет.
На зазубренный, как пила,
горизонт.
А я буду искать,
и не находить ответ.

Да и есть ли в ответе таком резон.