Кисточка порхала по холсту...

Кисточка порхала по холсту,
Словно мотылёк под фонарём.
И писал художник, упоённо,
Ту, в которую он был влюблён.

А она, не ведая, не зная,
Поливала за окном цветы:
Астры, георгины, хризантемы,
Что на клумбах у неё росли.

А художник в спешке торопился
Каждый её жест запечатлеть.
Над холстом без устали трудился,
Всё схватить, запомнить и успеть.

Продолжалось то примерно с месяц,
Он за ней, любуясь, наблюдал.
В тоже время тайною украдкой,
Всё шедевр с любимой создавал.

Наконец закончена картина.
Он решил её ей подарить.
Приоделся и пошёл к ней в гости,
В дом её напротив, что стоит.

Подошел к калитке, та закрыта
На амбарный навесной замок.
Так как уже осень наступила,
Дачному сезону вышел срок.

А соседка в город укатила,
Чтоб там зиму перезимовать.
Жаль! видать шедевр с его любимой,
Будет в пустом доме куковать.

Да! обидно всё же получилось-
Торопился, мучился, пыхтел.
Даже познакомиться с любимой
Он за целый месяц не успел.

Так бывает очень часто в жизни,
Важно что, отложим на потом,
После спохватившись, только поздно,
Дань всем сожалениям отдаём.