Я не жалею ни о чём, да и жалеть, наверно, поздно,
Печать залита сургучом, отчёт под роспись сдан на почту…
Роман написан до конца, лишь не хватает эпилога,
А путь проложен от крыльца до врат небесного чертога.
Листая жизни календарь, я нахожу листы пустые,
И взгляд мой, обращённый вдаль, не может вспомнить чьё-то имя,
Не может вспомнить даже год за пеленою серых будней,
И только резкий поворот калейдоскоп картинок будит...
Когда надгробная плита закроет над могилой небо,
Поймёшь - всё тлен и суета, у антуража роль «плацебо»,
Напишут – «Здесь Ф.И.О. лежит», рожденье дата, прочерк, дата,
А в этом прочерке вся жизнь - роман в формате самиздата.
Участник 7
© Copyright: Блиц-Молния, 2011
Свидетельство о публикации №111042702751
Свидетельство о публикации №111042702751
Рецензии