На кладбище, средь не уюта,
“Бездомным псом” встречает утро,
От слёз не разомкнувший век,
Он – настоящий человек.
Он – старец пред самим собой,
От ритма дней – “заворожённый”,
Былыми песнями воспет,
Разбитый – бытом искажённым.
Терявший вычурность в делах,
От боли рано поседевший,
В альбома “жизненных листах”, -
Как фотоснимок постаревший.
С тревогой, будто бы с сестрой,
Настолько, родственный и близкий,
С нагрудной, памяти – звездой,
Средь всякой лжи, как совесть - чистый.
Под копотью минувших лет,
Свой миг удачи, проглядевший,
Среди сегодняшних побед,
Сам – пораженье потерпевший…
На кладбище, средь не уюта,
“Бездомным псом” встречая утро,
Он, стоя средь чужих могил -
Себе ... убежища просил.
Он
© Copyright: Громовандрей, 2011
Свидетельство о публикации №111042702629
Свидетельство о публикации №111042702629
Рецензии
