критичное

И снова будет весна,
Ее никто не запретит,
Ни avtostop , ни окна открытого,
В какое ветер, порываясь залетит.
Щекочет волосы, глаза
До самых до зрачков.
Целует губы, и прощаясь
Не веет обещаньями.
Пока. Пока. Пока.

Я не пишу,увы и нет.
В моих словах все меньше смысла.
В моих глазах все меньше слез.
Ну  что вы, я же не всерьез!
 Я ж не читаю ни газет, ни книг.
И не делюсь своим.

И только ветер, он не в счет.
Он забирает мою скуку.
И значит, он родной,
Берет меня в поруку.
И маме в трубку
Лишь вторит:
«Все будет хорошо.
у вас же сердце за нее болит.
И верьте, она сыта, тепло одета и
Дымом от нее не тянет.
Я пригляжу, за мной не встанет.»
Такой глубокомысленный поток.
Только ветер ,он не в счет.
Прошу:ему  не наливать.
Не пьет тот,
кто по подъездам
гуляет сквозняком.
Кто каждую целует,
прикосновением к щеке.
И маме обещает,
что сохранит
 в тоске и

Доблестной заслугой
 поднимет к солнцу нос.
Не зря тот ветер
Носит мужские имена.