Мятой простыней
снег изгибается.
На вешалке дерева
висит луна одинокая,
как забытая шляпа.
В ее изумленном свете
фонарей отражаются бусы.
Не наш это праздник жизни,
но нам на него и не надо.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.