После смерти мы станем одним только прахом...
Из моей глины, мастер, слепи ты без страха, -
ту лишь крышечку чана, где брызжет вино!
Хоть в трактире кирпич я! Назло всем монахам!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.