Песочное...

Песочное, безжалостное  что-то,
не  позволяющее  возвратиться,
что  пульсом  медленным  в  виске  стучится,
усталым  сердцем,  что  истрёпано  ветрами,
замызганными,  серыми  стихами  –
исходит,  уповая  на  кого-то,
и  стынет,  без  надежды  на  прощенье...

Рассыпавшись,  уйдя  в  другую  данность,
накинув  полог  на  твою  реальность,
и  превратив  благие  устремленья
в  рассеянность  песка,  нечёткость  линий,
когда  могла  бы  и  хотела  быть  счастливой...

Неясны,  призрачны  феерии  скитальца,
волною  смыты...  Загорелый  мальчик,
что  память  держит  тонкой  смуглой  ручкой
и  льёт  песочек  ручейком  сыпучим,
текучим,  неуверенным...  сползает
и  возникает  сказочнейший  замок,
где,  ожидая  неизведанного  дива,
твои  мечты  плывут  песком... 

Строптивы!
Глухи  и  слепы  к  внешним  проявленьям,
но  вновь  смываются  накатами  волненья,
и  серебрится  в  переливах  света
над  морем  небо.  Пеленою  светлой,
стремительна,  слегка  воды  касаясь, 
над  бездной,  в  крике  звучном,  чаек  стая...

Но  вновь  волна  облизывает  берег  –
ракушек  нежный  хруст,  хрустальный  шелест  –
и  замок  оседает  хлипкий,  хрупкий, 
душевные  затрагивает  струны...

----------               
Песочное...  Сродни  часам  и  времени,
пришедшее  недетским  откровением,
расплывчато-немыслимое,  как  тоска,
что  строит  маленькое  Детство  из  песка.

26.04.11
Акварель  Стива  Хэнкса.