Ты — обёртка с любимой конфеты,
Как и зачем на неё надета?
Вкус любви никогда не впитаешь,
Форму и аромат растеряешь...
Словно мул в лошадиной упряжке,
Да и это, пожалуй, натяжка!
Там не пахнет даже ослом,
Будто кем-то был спутан геном,
Что вручили тебе при рожденьи,
Вот такое вот исключенье
Из глобальных Божественных планов.
Жаль... Но, видимо, ты - из бакланов.
Вновь листаю судьбы страницы,
Возникают забытые лица,
Твоего я не помню боле,
Слишком мало заметок на поле.
Нет, наверное, что-то осталось -
Радость от мысли, что распрощались.
Фантик
© Copyright: Анжелика Преображенская, 2011
Свидетельство о публикации №111042601489
Свидетельство о публикации №111042601489
Рецензии