Через века
Мне не грозит печатный мир.
Он удалился, я доволен,
Что не услышу славы лир.
Венок триумфа не примерив,
Я отошел в иной предел.
Где я крою, сто раз отмерив,
Судьбы, стремительный удел.
Со мною Бог! Ему молитвы,
Ему стихи моей души.
На пожелтевших манускриптах,
Через века споют они…
Свидетельство о публикации №111042403134