Дребедень

Сегодня пасмурно с утра,
печали тень.
А может написать мне стих про этот день?
Но вот вопрос:
о чём же мне писать сейчас?
Нет вдохновения, и не летит Пегас.

Почистил зубы пастой – всё без перемен.
А что? Из этого получится катрен!
Поставил чайник, кофе чёрный, бутерброд.
Потом закинул по инерции всё в рот.
Взглянул на градусник,
столбит плюс восемь ртуть.
Кроссовки, джинсы, куртка, шапочка – и в путь.

Иду по улице, ищу стихов мотив.
Стихи – как камень у горы,
а я Сизиф.
Качу сей камень –
вот уж право глупый труд.
И всё ж стихи – не колбаса,
не пропадут.

Пройдут года,
отправлюсь я в небесный путь,
а эти строчки прочитает кто-нибудь.
Быть может, ухмыльнувшись, скажет:
- Ерунда,
стихи ни сердцу, ни уму – одна вода.
А кто-то скажет по-другому:
- Парень жил,
он был совсем как я: любил, мечтал, творил.
И пусть не стал он знаменит, не в этом суть,
но что-то есть в его стихах,
сдавило грудь…

А может кто-то и поймёт поэта грусть
и даже выучит стишок сей наизусть.
Да разве ж можно знать, что будет впереди?!
Пока живёшь, бороться надо и идти.

Иди поэт!
Кати свой камень.
Не беда,
что о стихах твоих напишут – ерунда.
Что может критик знать о сердце?
Ведь болит
оно затем, чтоб ты писал, творил пиит.

Вот и пишу…
Ищу стихи свои везде:
в деревьях, лужах, сером небе и звезде,
что где-то там, над облаками в пустоте
сияет ярким белым светом в темноте.

Её не вижу я, но верю, есть она!
Как есть зима и лето, осень и весна!
Как есть дорожка, по которой я иду,
как есть красивые цветы в чужом саду,
как есть промозглость, эти лужи и стихи,
как есть белёсые серёжки у ольхи…

Прости, читатель, что пишу я дребедень.
Сегодня пасмурно с утра,
печали тень…

*****