В поисках утраченного

“Её сон распространял вокруг меня нечто столь же успокоительное,
как бальбекская бухта в полнолуние, затихшая, точно озеро, на берегу которого чуть колышутся ветви деревьев, на берег  которого набегают волны, чей шум ты без конца мог бы слушать, разлегшись на песке.”
 Марсель Пруст

1.

Ну что такое Пруст? – потраченное время
впустую. Куст акации у самой, у воды.
Меж чтением и ленью труднейшая дилемма.
И оводы. И надо до среды
всех авторов прочесть, которые творили,
подробности фиксируя дотошно.
Сон с явью, даль и близь,  как  игры с “или-или.”
Моллюск в прибрежном иле,
закрывшийся поспешно.

Июльский ветерок. И солнце летних сессий.
А la cherche la temps…Но вряд ли отыскать.
И стрекоза кружит, чтоб на тебя усесться,
как на холмы до одури  прогретого песка,
как на травинку, веточку, на стрелку телореза.
И резкость наводя, следят ее глаза,
как  по воде рассыпанные  блестят богатства Креза....
И  все, что не блестит, то несомненно—“деза”…
Сезамм, откройся!  Отворись, Сезанн!

Впусти в свой мир сазаний, где чешуею радужной
дробятся по  воде кусты и облака,
где небеса  синеют,  круглясь  наивной радужкой
над ивами. И тянется рука
мгновения – гранить, полировать и, щурясь,
щуренка золотого, вставлять в кристалл волны,
и что нащупает ступня,  в воде по илу шарясь,
жемчужину, булыжник, грань иль округлость шара --
мы угадать, конечно, не вольны.

Природа–ювелир. И тщательней огранки
не может быть, чем замысел лукавого творца,
и музыки хрустальней, чем птичьи перебранки,
и янтаря нежнее, чем твоего лица
текучее свеченье в оправе золотого
нутра  в утробе  утра, снов, водорослей, трав 
заглоченных, как рыбиной мальки ручья витого   
и зачатых  опять в молоках клейких слова,
в икринках смысла. Или  Пруст не прав? 


2.

Две нимфетки, читающих Фета.
Тишина, как раскрытый рояль
в честь гастролей заезжего лета
безбилетного – в наши края.

Две студентки–два чудных мордента
в две руки—за форшлагом  форшлаг,
два момента  для ангажемента,               
в час, когда обеспечен   аншлаг.

Все разыграно, словно по нотам.
Облака.  Стрекоза. Мотылек.
Каждый цвет, каждый блик, каждый атом,
каждый смысл,  между крылышек- строк. 

Не спугну. Не дерзну. Не осмелюсь.
Не дотронусь до крыльев слюды.
Если даже на книгу уселась—
буду  рифмы сквозь крылья следить.

Если даже, дрожа и мигая,
миг за мигом, сластя, как драже,
налетев то одна то другая,
будут снова взмывать в вираже.



3. ЭКСПРОМТ  ДЛЯ ТВОЕГО КОНСПЕКТА

Студенточка, гордячка, задавака,
копилка мыслей, цитадель цитат.
Какого мифа, века, зодиака
твой взгляд? Каких веков и дат?
 
И прошлые и новые века
даруют эти губы и рука.
Вмиг – разноцветьем солнечного спектра,
как дождь страниц из твоего конспекта.

Томск, 1977-78