Буколики 1

прочитанные одиноко стоящему дереву на 101-ом километре по пути от станции N  в жизнь вечную.



1.

Над пропастью во ржи. В Маслянинском  районе.
В дали, куда таращатся глаза автовокзала,
дорога, как петля на Франсуа Вийоне,
последний стих бормочущем—веревка б не мешала,

тогда и про Париж, и про друзей вагантов
из горла  бы рвалось сквозь темноту мешка.
Не мешкай, коль запел под стукоток вагонов,
а вот перекричать, видать, тонка кишка!   

Да сможешь ли  еще ты так же менестрелить,
под бряк сенокосилок, как под хлопки петард?
Ну кто тебя услышит здесь –паяца и пострела,
И кто ж воображение твое будет питать?

Буколики писать -- нелегкая работа!
Где напастись гусей для перьев? Где чернил,
бумаги раздобыть? Вот ведь о чем  забота!
И кто б на тряской бричке колеса починил?

Езжай хотя бы так! Зевая, как Потемкин,
как Чичиков томясь, чтоб мертвых душ набрать.
В ревизсской сказке –рифм, как на плетне в потемках
махоток на жердях –и все звонят в набат. 

20.07.2002